Voo *

Assim como um clichê qualquer: tenho medo de ser esquecido. Medo que me apaguem de uma hora pra outra, que as lembranças de mim naquela noite amena, naquelas luzes amarelas, do meu toque frio, cheio de impulsos elétricos que terminou, bem, não sei onde terminar. Terminou em mim, esquecido, perdido num ponto quase insignificante do mapa. Enquanto você voa belo, pelo Atlântico.